Sobrevivientes de la Shoá
junto a Jacqueline Goldberg
POESIA DOCUMENTAL
Es la escritura del desastre…
Claude Lanzann en Shoa
Ania Fuchs de Horszowski
En la espera, a mi lado, en el piso,
había un bebé,
un bebé envuelto en sábanas.
No lloraba.
Vivía pero no lloraba.
Me mandaron a recogerlo,
se sabía que iba a morir.
Las madres jóvenes dejaban a los bebés
pensando que quizás otros los recogerían.
O pensando salvar su vida.
¿Pensaban?
Tuve a ese bebé en mis brazos
por algunos minutos, no muchos.
No lloraba, no vi su rostro.
O quizá lo vi, no recuerdo.
Luego llegó un Gestapo,
dijo que devolviera el bebé al piso.
No sé cómo pude.
Abraham Spiegel
En aquellas caminatas entre campo y
campo,
al que no podía andar lo mataban.
Mi amigo cayó.
Yo lo cargaba.
Lo cargaba y caminaba.
Caminaba mientras lo cargaba.
Se caía y lo levantaba.
Sabía que no debía abandonarlo.
Pero ni él ni yo pudimos más.
Se cayó,
no lo cargué,
no caminamos.
No pude más.
Seguro lo mataron.
Trudy Mangel
de Spira
Tenía los dedos del pie congelados.
Para evitar más infección
—o para torturarme—
me los cortaron sin anestesia.
Grité.
Me taparon la boca para que no gritara
más.
La herida pasó mucho tiempo abierta.
El dolor constante
se ha convertido en parte de mi
vida.
Hay noches en las que la sábana
me pesa sobre los muñones.
El dolor es tan parte de mí,
que no imagino cómo puede alguien
andar por el mundo sin dolor.
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